¿A cuánto la corazonada?

Presentimiento, presagio, augurio.

Sí, está bien si apuestas veinte euros por tu equipo en el derbi, el Black Jack o el hipódromo; pero no cuando eres el alcalde de una ciudad asfixiada por los impagos. Gallardón ha querido dejar como legado una ciudad olímpica y se va a tener que conformar con saltar las zanjas, y no precisamente las que Espe le deja en el camino.

Eso de tener unas Olimpiadas mola, sobre todo para los ciudadanos de a pie. ¿A quién no le gusta pasear y encontrarse un macro pabellón? A mí, por ejemplo, me encanta asomarme por la ventana de mi clase y ver un precioso estadio Olímpico que tan sólo se usa dos veces al año. Pero claro, lo de Madrid es mejor, una Caja Mágica no es cualquier cosa…

Aunque hay que reconocer que los más perjudicados por la decisión del COI son algunos de nuestros más ilustres ciudadanos; y es que Con Madrid como sede y Valencia subsede más de uno ya se estaba frotando las manos…

¿Y el espíritu olímpico?

Qué pena; es una lástima no ver una ciudad española brillando en el Olimpo junto a otras como la Berlín nazi o la Pekín neocomunista.

En fin, hemos perdido mucho: especulación, despilfarro, corrupción…

A parte de veinte millones de euros en promocionar una candidatura imposible.

La transformación de votante a mono

El domingo se produjo un acontecimiento planetario.

No, no es el descubrimiento del eslabón perdido entre las filas “socialistas”. Tampoco que las formas de perder pero ganar son tantas como excusas.

Ninguna de las dos era nueva; aunque, quizás en un afán por superarse día a día el PSOE busque entre orangutanes el próximo nombramiento. Se darán de tortas en UPyD…

Hablo de la alianza de civilizaciones entre el país de la pasta y el de las sevillanas. Podíamos haber optado por el Coliseo, la Capilla Sixtina o la Piedad, pero debido a ese afán tan español por descubrir nuevos horizontes de estupidez hemos elegido la berlusconización de una política ya de por sí corroída.

Si ha sido vergonzoso ver al pseudolíder popular de rodillas ante Camps –lo que tienen los favores es que se devuelven - no podía faltar en la visita al museo de los horrores Felipe González; del que se cuenta tienen junto a Waltt Disney y Alfonso Guerra y sólo sacan en tiempo de elecciones para movilizar a la generación de la transición. La que cambié amnistía por un Borbón, se olvidó de lo inolvidable y aún enfervorece con cuatro gárgaras políticas, que algunos pretenden llamar discurso, del mayor estafador de españa.

¿La respuesta?

La meiosis de los panes y los peces nada comparado con los votos del PP en Valencia y Madrid. Y como colofón, en rueda de prensa un tipo salido de las películas de Pajares y Esteso, Fabra. Gafas de sol, aire chulesco y el respaldo de las urnas.

Pero las elecciones a funcionario europeo han dejado algunas cosas claras. La necesidad de una regeneración política en la izquierda que de vuelva la ilusión, algo radicalmente diferente a los partidos tradicionales; unas, en democracia, más que exigibles listas abiertas; y que si en españa los necios volasen cubrirían el cielo, aunque el problema es que también votan.

Presenciamos una campaña entre trajes y tráfico de influencias; Falcon, enanos y bailarinas; títeres y divas; Camps y Fabra; Zapatero y Berlusconi; Rajoy y Aguirre…

… y nos acostamos con la extrema derecha en Europa y media españa con síndrome de Estocolmo.

Para ellos buena vida y para los ciudadanos…

democracia.

A todo Cerdo le llega su San Martín

Catorce de abril, sobre las 8 de la mañana. Me despierto entre legañas esperando un ¡Viva la República!, pero me tengo que conformar con el arlequín de la onda media.

Muevo la rueda hacia la izquierda, hacia la derecha; nada, estoy escuchando la COPE. No me lo puedo creer, al parecer el cuervo les está sacando los ojos a los hombres de Rouco.

Cuervos y buitres; aderezado con la psicosis del que se va al INEM. Una dramatis personae digna de Hitchcock, el momento más divertido que he pasado frente a la radio. Escuchar los desesperados y agonizantes intentos de la bestia para mantenerse en las ondas mientras embestía contra todo y contra todos, algo, por otra parte, no muy extraño.

En estos años que ha pasado Frederico en las mañanas se ha permitido el lujo de insultar, humillar y acusar a inmigrantes, víctimas del terrorismo o políticos. Todo ello auspiciado por 32% de contribuyentes que marcan la casilla de la Iglesia y financiaban sus andanzas en los juzgados.

Había convertido las mañanas en un Tomate político en el que sus acólitos y fervientes seguidores se repartían vestidos de hienas la carnaza ya despedazada. ¿Qué escuchará ahora el bastión español de las buenas costumbres? Pobres…

¡A todo cerdo le llega su San Martín!

Aunque no es que a los de la CE les haya dado un repentino ataque de cristianismo, sino que los benditos euros de la publicidad llueven más fuerte desde la frecuencia modulada. Por lo que no han soportado que Espe le diese una licencia en la FM madrileña a la radio fantasma de Losantos y Pedro J. dejando fuera a la santa cadena. Hay que poner la otra mejilla, pero, con Frederico, ya no les quedan.

Sin noticias de Dios

El azahar se despierta entre rotas gargantas llorando saetas, antesala de cómo Andalucía flagela y mata a un Dios desprovisto de superpoderes y buscando un lugar en el Olimpo. Un Hércules marxista.

De engominados cofrades expiando sus culpas a golpes de tambor y eco de trompetas, puritanos bastión de las buenas costumbres; fariseos que descubrieron el Condensador de Fluzo.

Como católico, no sabía que el esperpento se representase por estas calles.

Como espectador, el circo siempre me ha gustado y los payasos abundan en la tierra de las sevillanas, chavistas y subvenciones.

Lo que aún no comprendo, sin entrar en aborto sí, aborto no, es como han intentado marcar, no a fuego sino a lazo limpio, a los encapuchados, señalar como parte de la Iglesia este Gran Hermano circense de la pasión.

¿Dónde quedó la Conferencia Episcopal de Tarancón?

Quizás perdida entre la madeja de una España que aún adora trozos de madera esperando, creyendo que Pinocho se convertirá en un niño de verdad.

Tan sólo espero que a esas tribus que adoran becerros, o becerras ,Vírgenes, Moisés les parta las tablas en la cabeza al bajar del monte.

Mientras tanto podríamos hacer un híbrido fallas-Semana santa a propuesta yanqui…